للعيد لذه ، تشبه صفات الموت المجتهد فيه
كل شيء أبيض
والصدر مختنق ، كأن به غصة القبور الموحشة
جسد أصابه داء الشلل
أنامل مرتعشة ، خائفة من خوف الخوف
في الحرب والسلم في السلم والحرب
فم يبكي ثمر لغة الجذور
جذور اللغة الاولى
قامة الملائكة الوارفين تمضي في خيالك نحو سماء سرمدية
وأنت تقف أمام أطلال شبابك
وتغسل الجرح بالملح والكبريت
وتلعن نفسك ، وتعيد الكرة ، كرة تلو الكرة
للعيد لذة ، تشبة صفات الموت المجتهد فيه
سيجارة " حشيش " وكأس " خمر "
وضيـاع انسـان على بحر
وكلمات تجرحك
هذا جل ما تحتاجه الأن
لتدرك أن العيد لا يشبهك أنه ليس لك
عيسى بوراشد
